lullablog

il risveglio

oggi è fresco e sole, vento di tramontana che nella notte ha spazzato via lo scirocco lucido (cit.) carico di acqua e umido e nuvole; riempie ogni angolo quando soffia.
Strano lo scirocco, è vento eppure sembra rimanere sempre lì, attaccartisi addosso, attaccarsi alle cose, alle case, alla gente, alla gola, al cuore.

Ho chiuso le finestre ieri sera in un’aria di pioggia e pesantezza.
Le ho riaperte stamattina su un’alba splendida di arancione dietro la città appesa al mare.
La mia casa appesa alla collina quasi montagna sembrava respirare l’aria fresca e asciutta… sembrava pronta a riprendere il mare (altra cit.).
E il colore del mare non lo so dire.

credi alle coincidenze?

ma che vuol dire? Non significa niente, è come dire "credi alle mele?" checcaxxo, ci sono, sono lì, non è una questione di fede!
Odio la semplificazione linguistica. Non credo che le coincidenze possano nascondere significati particolari, profondi, sovrannaturali oltre a quello di essere semplici coincidenze. Fatti che coincidono. Che si concatenano. Che la casualità mette insieme, vicini… e a volte meravigliosamente o terribilmente sembrano costruiti apposta. Mentre invece è il caso a mescolarli.
Potevano mescolarsi in un modo, si sono mescolati così.
Non do ordine alla casualità.
Non significa altro che casualità.

Resta il fatto che la domanda è sbagliata.

tra nuvole e umore

Sono uscita di casa alle sei ed era tutto sereno.
Sto seduta alla scrivania del mio ufficio, guardo fuori ed è tutto nuvolo.

poi non bisogna essere metereopatici…

nutrirsi

dei miei ricordi sarai l’ultimo a svanire

perché ho sete e fame

è sempre stato così…

fossati mi legge…

..Non ho mai tradito la mia giovinezza

non devo provare la mia innocenza

sono colpevole d’aver nutrito

l’amore e altre deviazioni

come la malinconia

come la nostalgia…

terra di bretagna

L’anima mia è rimasta in Bretagna.
Ogni volta che torno lassù lascio un angolo di pensiero; o forse lei occupa un altro pezzo del mio essere, del mio "dentro".
Potrei scrivere del vento, delle campagne morbide, delle case disegnate; potrei scrivere del mare che appare e scompare, delle strade, della gente, dell’oceano e dei sogni, dei misteri e delle sere chiare.
Potrei scrivere ma non leggerei quello che ho dentro, non saprei farlo.
Allora assaporo, assaporo, assaporo…